Хочу мир на ладони или в кармане, чтобы всегда был со мной, всегда отдавал тепло. Тепло, как от одуванчикового вина, в котором растворился каждый день лета. Дни собрали и закупорили в бутылки, в милом доме, где скрипят на веранде качели; кто-то изобретает машину счастья, пытаясь поймать неуловимое, кто-то обретает любовь к финалу жизни, а дети из этого мира не хотят верить, что когда-то превратятся в стариков. Так будет, пока одни становятся прахом, другие начинают жить, а старьевщик в своем скрипящем фургоне везет хлам-барахло из одного городка в другой, как бы осуществляя вечный круговорот старого и нового.
